olhando pela janela.
algumas vezes posso ver a chama da refinaria de petróleo. longe. longe.
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vindo de metrô para o trabalho reparei que esse é um movimento repetido exaustivamente, a ponto de perder o sentido.
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quando eu era menino pensava em como seria o dia de minha morte. Era algo distante...
evito pensar nisso agora.
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se as nuvens estão velozes, e é fim de tarde, umas estão mais iluminadas que outras. a vontade de chorar me salta dentro do estômago. nostalgia. infância súbita que fosse nascer vomitada.
23/set/08
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